Здравствуйте!

Странными дорогами приходят к нам воспоминания. Иногда достаточно даже не действия, а запаха или звука, чтобы ты явственно представил события многолетней давности или людей, с которыми десятки лет не встречался и даже не созванивался. Так сегодня и произошло под накрапывающим теплым дождем, грозящим вот-вот пролиться захлебывающимся ливнем. Поприветствовала человека, которого едва знаю, но с которым мы здороваемся всегда. Уважительно, с улыбкой и только словом “здравствуйте”. Поздоровалась и сразу вспомнила чудную женщину и очень талантливую поэтессу Надежду Звереву. Может быть, потому, что она любила такой грибной летний дождь. Или что “Здравствуйте! Теплая ласковость слова стерлась на нет в ежедневном привете...” — это ее строчки. Но, скорее всего, просто совпали: незлой дождь, искреннее приветствие хорошего человека и мое лирически-ностальгическое настроение.

С Надеждой Константиновной я познакомилась в Могилеве, в районной газете, где начинала после журфака свой забег в профессию. Она заведовала отделом писем, а я у нее училась. Нет, не писать, этому бесполезно учить и на тысяче факультетов, ибо “дано—не дано” в нашей профессии лучший тест. У полной тезки Крупской (у нее и стихи такие есть: “Была моя тезка глазастой и русой...”) я училась жалеть и любить, помогать и сострадать, уважать и прощать. Собственно, всему тому, без чего просто не бывает нормального человека. И чего (или мне это только кажется?) все меньше и меньше в сегодняшнем реальном мире, погрязшем в стяжательстве и виртуальной реальности. В тоненьком сборничке “Тропинка”, первом Зверевой-поэтессы, ставшей позже членом Союза писателей, все строчки — наглядные пособия к ее урокам человечности: “Здравствуйте! Это же будьте здоровы! / Это же — дольше живите на свете”, “...Здравствуйте! Я не могу это слово даже сквозь зубы сказать подлецу”. Или эти: “Подарили слепому радугу. / Семь лукавых цветных огней. / Называли радугу радостью. / Предложили пройтись по ней. / Изогнулась радуга яркая. / Пролегла от Земли до звезд. / И постукал незрячий палкою, / Проверяя на прочность мост. / И разбилась не узнанной радость, / Черепками цветными звеня. / Подарили слепому радугу...”

Что-то запомнилось, что-то забылось. Потерялась книжечка. Уехала давно в Калининград Надежда Константиновна — мужа перевели в тамошний университет. Вернулась в Минск я, и почтово-телефонная связь между нами, толком не наладившись, оборвалась. Но я не в обиде: она — взрослая женщина, у которой дочь на выданье, а я тогда — девчонка, только-только училась правильно ходить по земле. Но осталось главное: моя взрослая коллега научила меня смотреть на мир широко открытыми глазами. И в правильном направлении. Потому что то, что мы видим, зависит от того, куда мы смотрим. А если добавить ко всему этому незаметно привитый ею мне вкус к точному слову и к хорошей литературе, то станет понятно, какое богатство оставила начинающей журналистке русоволосая поэтесса, о которой так хорошо вспомнилось под шорох июньского дождя.

А вы позволяете своим воспоминаниям тормозить каждодневную суету?

Встречаемся по субботам.

Поговорим!

E-mail: Lidia@ng.by
Тел. (8-017) 287-16-76