ЧЕ-2012. Беларусь — Румыния. Вокруг матча. Куда пропала гречка?
Вообще-то гречку я не очень. Хотя если с мясом... Только мясо денег стоит. Как хороший билет на футбол. Ради которого можно и без мяса. Говорят, гречка пропала. Неделю-другую назад вроде никому особо не нужная гнула долу магазинные прилавки, и вдруг — смели. Еще говорят, что гречка ушла, чтобы скоро триумфально вернуться — тыщ по восемь за кэгэ. Мне-то все равно, а вот народ волнуется.
Как тот мужик из 78-го автобуса, что вторничным вечером неведомо кому ревел на весь салон в трубку мобильника: “Какой на фиг футбол, меня жена за гречкой послала!”
О как. Еще вчера мы в прямом и переносном смысле упивались абсентовой одурью запротоколированного Серегой Кисляком исторического триумфа на культовом “Стад де Франс”, а сегодня, “задрав штаны”, бежим не “на румын”, а за какой-то враз оказавшейся дюже полезной и жизненно необходимой крупой. Впрочем, как говаривал один из колоритных зощенковских персонажей: “Пролетарий — это здоровый класс. А ежели некоторые отдельные единицы нервно хворают, то это не дает общую картину заболевания”.
На румын посмотреть да за своих поболеть стольградный и не только мужской люд валил если не критическим девятым валом, то приличной штормовой волной уж точно. Кто с “Прессболом”-толстопузом под мышкой, кто с разноформатными девчатами в обнимку, кто так просто, налегке. Причем на просветленных лицах выбравшихся на интерфутбол рабочих и служащих, учащихся и тунеядцев читалось непоколебимое намерение уж в этот день не оставить в карманах ни копейки. Плевать на гречку, когда наши вот-вот начнут “драть этих пленных”, как надрали надысь французов!
Они, погудывая в опостылевшие дудки и покрикивая “Бе-ла-русь!”, пили в близлежащих кафе и загончиках дорогое и разное пиво, жевали пиццу и чипсы. А потом шли в пристадионные палатки, торговавшие не слишком богатой в смысле ассортимента, но едва ли не безграничной количественно фанатской атрибутикой. Признаться, со времен лигочемпионских геройствований БАТЭ 2008-го не доводилось видеть, чтобы торговля специфическим товаром двигалась столь бойко — недешевые болельщицкие аксессуары уходили влет. Интересно, что шарфы с символикой славного борисовского клуба и здесь пользовались спросом. Правда, толкались продавцами в среднем на десять тысяч родимых целковых дороже аналогов с надписью “Беларусь”.
Казалось бы, где как не у шатров с сувенирной продукцией, проще всего встретить представителей приезжей торсиды? Дудки: балканские гости столицы каким-то неведомым макаром неприметно растворились в ручейках аборигенов и невеликим числом обнаружили себя уже в чаше — в специально отведенном секторе да ложе почетных персон. Прогуливался, правда, в районе касс один вводивший в воинственное заблуждение окружающих псевдорумын. Здоровенный, важный, в стильной кожаной шляпе-ковбойке и со щедрым на желтоцветные вкрапления шарфиком на могучей шее. На котором при ближайшем рассмотрении отчетливо чернелось: “Шахтер” Солигорск. Выходит, даже наши провинциалы способны выглядеть по-забугорному импозантно. Знай солигорских!
Время текло. Алкавшие праздника, но не падкие до где-то в недрах стадиона расчехлившей микрофоны белорусской эстрады, любители игры миллионов не торопились в сектора. А зря. Наша родимая милиция по старой и совсем недоброй традиции опять некисло накосячила в деле осуществления давно набившего оскомину пропускного режима. На сей раз с особым цинизмом. В преддверии матча с интернет-страничек информационно-новостных сайтов звучали пламенные призывы столичных правоохранительных органов к болельщикам: дескать, люди добрые, не создавайте себе и нам проблем, приходите на стадион пораньше. При этом официально уведомлялось: пускать на трибуны начнут за два часа до назначенного на 20.30 стартового свистка. К половине седьмого самые сознательные граждане добропорядочно подгребли к входам на арену. И, как метко гласит неиссякаемый фольклор, “поцеловали пробой”. К семи часам у замысловатыми лабиринтами выстроенных турникетов с ноги на ногу переминалась и материлась уже почти толпа. Стражи порядка отнюдь не гостеприимно распахнули “расписные ворота” в 19.02...
Ручейки “обманутых вкладчиков”, стреноженных до абсурда придирчивым милицейским осмотром, оскорбленно стекались на арену до середины первого тайма. А счастливчики, успевшие своевременно занять законно выкупленные на полтора часа пластиковые кресла, уже жили футболом. Как водится, нервно курили в пол, горланили советы в адрес сновавшего вдоль бровки Штанге, требовали непременной расправы над стереотипно “пленными” румынами, гоняли волну... А потом в сентябрьских сумерках судорожно сжимали кулаки: бог с ними, с шестью очками, удержите ничейку, ребятки, — чего уж по такой игре выпендриваться...
Возвращаясь домой, в вагонах метро, в троллейбусах мы понимающе и как-то устало всматриваемся в уже знакомые, виденные на подступах к стадиону и в секторах лица друг друга. После фартового “Стад де Франс” мы хотим “миллион и сразу”. И не желаем брать частями. Хотя при яркой игре согласны и частями...
Нет, все нормально. Но дома мне вдруг захотелось гречки. Интересно, нашел ее тот мужик из 78-го?