Мечты сбываются

Мечты сбываются

Эту историю рассказал мой ровесник. Давным–давно, перед самой революцией, его дед, белорусский безземельный крестьянин, решил, что надо жить лучше. А если получится, то и совсем хорошо жить. А чтобы крестьянину жить хорошо, нужна земля. Вот ее–то у него и не было, вся старшим братьям досталась. Что делать? Землю можно купить. Можно, вот только денег нет.

Есть разные способы деньги заиметь. В принципе, их немного, а если хорошо подумать, то трех пальцев хватит. Первый — долгий и самый трудный — заработать. Второй — быстрый и опасный — украсть, забрать. Третий — фантастический, сказочный, легкий (нужное подчеркни сам) — найти клад, получить наследство от далеких тетушки–дядюшки. Или вместе с принцессой отхватить в приданое полцарства. Сюда же относится и выигрыш по случайно купленному, найденному, подаренному лотерейному билетику.

Дед моего приятеля избрал первый способ — заработать. Продал, что имел, купил билет до Риги, подзаработал там денег на следующий билет. Сел на пароход и поплыл в Америку. Долго и тяжело там вкалывал. Целых шесть лет. Наверняка ему снились родные края, голоса звучали, песни протяжные... Копил, откладывал каждый цент и доллар. Когда посчитал, что собрал достаточную сумму, обменял деньги на золото и поплыл домой. Вернулся перед самой революцией. Я видел его фотографию, сделанную в ателье какого–то городка на побережье океана. Крепкий и уверенный в себе мужчина. На таких земля держится.

За то золото, на зависть односельчанам, купил два гектара земли, женился, дом построил. Правда, легкий, как у американцев. Холодно в таком доме, климат в наших широтах нежностью не отличается. Но пока денег дом утеплять не было, все в землю вложил. Ведь земля по его крестьянскому пониманию — главная ценность, ее не украдешь, не унесешь, как то золото.

Просчитался. Началась революция, а за ней коллективизация. Землю забрали, а дом оставили, кому такой нужен. Хозяина земли отправили в лагерь, лес валить, дорогу строить... Не вернулся.

А теперь о другом.

В последние годы очень часто слышу от знакомых, причем самых разных, что их дети уехали за границу. О Европе говорят с гордостью, но спокойно, без придыхания. Когда же звучит слово «Америка», то тон меняется на восторженный. Знаю сотни историй, где лейтмотив один: «Мой, моя... живет в Америке». От школьных учителей и вузовских преподавателей слышал, от чиновников районного и областного масштаба, от инженеров и рабочих, журналистов и артистов.

Учился ребенок, школу окончил, пару курсов института–университета одолел, а потом в Америку уехал. Все истории в чем–то очень похожи. Но самое интересное, самое общее во всех историях, что Васька, Сеня, Шура, Толя, Марина, Наташка домой возвращаться не собираются. И родители говорят об этом спокойно, даже радостно, с гордостью. Словно здесь их детям делать нечего. Я понимаю, что из Беларуси не уезжают таким потоком, как из Молдовы, России, прибалтийских государств. Я понимаю и то, что каждый больше всего на свете хочет, чтобы его дитя жило счастливо, безбедно и долго.

Понимаю, что человек имеет право жить там, где ему хочется...

Хорошо, если ребенок за знаниями поехал. Но ведь большинство уехавших работает. Кто–то посуду моет в кафе, кто–то на заводе, на бензоколонке, на стройке, кто–то почту развозит или пиццу, за стариками многие присматривают, за детьми. Есть и те, у кого карьера удалась. Кто конструкторским бюро руководит, лабораторией в университете, лекции читает, операции сложнейшие делает. Есть! Но ведь не вернутся. Никогда.

Папа с мамой здесь, а ребенок там. Зачем еще молодым родителям стараться работать? Ведь им процветающая родина в наследство не нужна. Они сами пришлют родителям таблеток, витаминов, денег... А может, если сложится, то и в Америку доживать–умирать заберут.

И родиной уехавших детей станет Америка.

Родина там, где могилы предков, родных и любимых.

Я так думаю.

Автор публикации: Владимир СТЕПАН